Foto Jr

Por las tardes de verano,

bajo los robles del cementerio municipal,

nuestros manos llenas de pájaros heridos,

las hojas marchitas entre los libros,

íbamos ebrios y tristes

enterrando los sueños de la infancia,

esperando el nuevo amanecer, 
escuchando al grupo The Doors,

con los cuadernos manchados de vino

con las historias de Lowry, Bolaño y Mario Santiago 
tatuadas en el cráneo, 
esquivando a los zopilotes que sobrevolaban
nuestras cabezas de siameses enardecidos.